門外，沈既明像一尊石像，站在逐漸暗下來的暮色裏。
山間的寒氣侵入他單薄的西裝，他卻感覺不到冷，隻覺得心裏那個洞，正在呼嘯著灌進凜冽的風，比阿爾卑斯山巔的風更刺骨。
向晴的話在他腦海裏反複回響，每一個字都像是淩遲。
“你太貪心了，沈既明。”
“每一次選擇，都是你自己做的。”
“我愛過你……但那份愛死了。”
“別再來打擾我的生活。”
她說她不恨他。
可這種不恨，比恨更讓他絕望。
恨至少還是一
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