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世界仿佛被按下了靜音鍵。

女記者癱坐在地上，手裏緊緊攥著那本日記，像是攥著我就剩一口氣的命。

攝像機還冒著熱氣，紅燈滅了。

門口，我那九個兒子不知什麼時候來了，也不知道他們站了多久。

但這九個男人誰也沒動。

他們像九尊被雷劈焦的雕塑，僵立在這一地狼藉的破屋裏。

大兒子建國，他的手撐在掉皮的舊桌子上，手背上的青筋一根根暴起，像是要把那張桌子捏碎。

“媽......”

他喉嚨裏擠出這麼一聲，難聽得