清晨的露水還凝在單元樓鐵欄杆的鏽跡裏，林安國已經像塊被曬得褪了色的舊門板，釘在溫敏之住的樓下。
第七天了，他手裏的鋁製飯盒被攥得變了形，裏麵是溫敏之從前總念叨的海鮮粥，熬得黏糊糊的，還冒著絲絲熱氣。
是他淩晨在公家廚房借了煤爐，守著砂鍋慢慢煨出來的。
溫敏之推門差點撞上他，藍布工裝褲的褲腳掃過他的鞋邊，連眼皮都沒抬一下，聲音比初冬的風還涼。
“林安國，你能不能別跟塊狗皮膏藥似的？街坊鄰
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